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Dîner arrosé

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« Las Vegas. Ville de lumières et de faux-semblants. Fin de l’entraînement de l’enfer. Et le début de quelque chose de nouveau. Une équipe avec un  «véritable » entraîneur. Moi.

Le grand, le merveilleux, l... »

Hiruma interrompit le discours aviné et emphatique de Doburoku d’une salve de mitraillette distraite.

Ce soir ils fêtaient le retour des Deimons au Japon, après leur traversée des États-Unis d’Amérique à la force de leurs mollets. Un véritable parcours du combattant. Il avait apprécié. Réellement.

Le dîner était mérité, aussi. Même si le fucking nabot et le fucking singe auraient surtout dû être au pain sec et à l’eau pour la perte de leurs gains au casino d’une façon aussi stupide. Mais bon, s’ils étaient excellents pour le football américain, leur demander du bon sens, alors qu’ils jouaient pour lui, serait réellement hypocrite. Il s’était, de toute façon, attendu à être celui à ramener de l’argent de leur virée dans les casinos de Las Vegas.

Ce qui l’avait étonné c’est qu’en réalité, il n’avait pas été le seul à récupérer une coquette somme.

La fucking manager avait géré un beau pactole de son côté.

Ils avaient eu bien assez pour payer leurs billets retour, la dette de Doburoku et un repas gargantuesque juste avant de prendre enfin l’avion qui les ramènerait vers leur rêve.

Alors, ce soir, ils festoyaient.

Un peu trop. Malgré les tendances maternelles de Mamori, les membres de Deimons, anciens et nouveaux, étaient tous plus ou moins éméchés.

Il regarda la brune s’agitait, essayant en vain d’empêcher le fucking poivrot de verser un autre verre d'alcool à Sena. Il eut un sourire en coin. Elle se démenait tant et si bien que le chignon qu'elle portait partait à vau-l’eau, des mèches folles s’échappant de leur carcan sérieux pour formait un halo sensuel autour de son visage concerné.

Elle était aussi vertueuse que diablement tentatrice, et ce, sans s’en rendre jamais compte. Il versa des verres de vin à tout le staff, alors qu’elle avait le dos tourné, occupée à sermonner l’entraîneur amateur de saké sur les devoirs et soins de sa profession envers ses joueurs, surtout si ceux-ci étaient mineurs.

Elle rayonnait l’outrage et l’appel à la luxure dans sa robe rouge, son indignation colorant sa peau douce d’une lueur voluptueuse d’énergie féminine.

Il sirota doucement son cocktail sans alcool.

Après ce dîner, il ne resterait que deux personnes sobres et il comptait bien s’assurer que ce soit le cas.

Elle se tourna, exaspérée, vers lui, lui demandant d’intervenir pour faire cesser la tentative de débauchage de Doburoku. Il se contenta de lui sourire.

Le fucking nabot s’était écroulé, rond comme une queue de pelle, suivi aussitôt par Monta, dans un son mat, vers les limbes de l’oubli éthylique. Les frères Ahah avaient un concours de boisson avec les autres et le fucking gros tas roupillait déjà depuis un petit bout de temps sur la moquette.

Heureusement, ils avaient décidé de faire ce repas dans une salle réservée. Elle fulmina et pointa le vieux schnock qui servait un verre à un Yukimitsu dont les marmonnements indistincts annoncés qu’il n’était, lui-même, plus très loin du coma éthylique.

Il lui répondit d’un haussement du sourcil gauche, sourire toujours en coin.

Elle leva les bras en l’air, soudain démissionnée et vaincue. Puis s’affala à nouveau sur son siège, juste à ses côtés.

« Hiruma-Kun... » Protesta-t-elle encore une fois, dans une tentative vaine mais têtue.

Il se contenta de rire sous cape, un caquètement démoniaque, attrapant une des mèches fugueuses. Il la replaça lentement derrière l’oreille féminine qui rougissait doucement de l’attention qu’on lui portait.

« Hiruma-Kun... tu as bu aussi ? »

Il ne répondit pas et garda ses doigts là où ils avaient fini leur course, sur la nuque fragile et féminine ornée de fils soyeux bruns. Elle le laissa faire et se pencha contre lui, légèrement.

« On a réussi n’est-ce pas ? » Murmura-t-elle, tranquillement.

« Presque » Fut sa seule réponse orale, alors qui l’attirait contre lui.

Où elle resta le reste de la nuit, blottis ensemble, respirant leurs parfums mutuels.

Demain, ils seraient à nouveau Quater Back et Manager.

Mais il sait qu’il finira finalement la soirée lui aussi grisé, intoxiqué de son odeur. Pas besoin d’alcool quand, pour s’enivrer, il suffit d’une brunette autoritaire à ses côtés.

Et du parfum d’elle contre son nez.

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à suivre…

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Mot de l’auteure :

Lied : Oh, une morte-vivante… Hem… bon, ben valà la suite avec un an de retard. Désolée.